Pablo Guerrero en el Olympia de Paris

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Pablo Guerrero

- Pablo Guerrero en el Olympia

Nada es fácil y tampoco la vida son tan duras las horas, tan largas las esperas que andas así, bailando como un pez en la mano o un papel en el fuego. Que este tiempo sólo y sólo de nieblas nunca consiga paralizar tus pasos y andes así encerrado como el mar en las conchas o el grito en las campanas. Busca la gente de mañana la que tiene en sus manos las olas de la vida. [Busca la gente de mañana]
	Hoy que te amo, mujer, amiga y compañera, vamos a creer que nuestras manos crecen, que tenemos mil dedos o diez mil, y que todos son como antorchas que a la noche amanecen. Hoy que te amo, voy a incendiar el aire con la risa y el beso de tu voz y la mía. Voy a aventurar lo que de bueno tenga con tu contacto de piel amanecida. Hoy que te amo, dejaré de ser la libertad una palabra escrita en la pared. Hoy que te amo, al mundo, tú y nosotros baila en corro una danza solidaria y se buscan las manos y nuestro amor de golpe como una lluvia fértil se derrama. Estaba yo, ¿te acuerdas?, cantándote estas cosas junto a la puerta del Museo del Prado. Un hombre se acercaba, muy amable nos dijo: "Está prohibido que estén aquí sentados." Hoy que te amo, dejará de ser la libertad una palabra escrita en la pared... [Hoy que te amo]
Qué de temblor de peces hay en tus ojos cuando penetro en ti -buscándote, buscándote- granizada de luz en mi noche de agosto. Qué temblor de manantiales hay en tu boca cuando bebo de ti un buen sorbo de besos. Qué de temblor de risa hay en tus manos cuando vienen a mí - buscándome, buscándome- para exigir al mundo nuestra ración de dicha. Qué de temblor de vida hay en nosotros cuando nos descubrimos buscándonos, buscándonos hasta sentirnos uno, nuestros, resucitados. [Buscándonos]
	Ella iba impecable, elegantísima, con un temblor de ilusión en la sonrisa que otorga a las amigas como un regalo caro. Ella iba radiante, radiantísima, aunque a veces le nazca ambarina y purísima una furtiva lágrima de cristal veneciano. El iba luciendo su viril elegancia su bigotito gris, su educación en Francia y la fábrica azul de su suegro en Manresa. El iba orgulloso de su aristocracia que le ha permitido, y no es una desgracia, amarrarse al duro banco de una galera burguesa. Y comienza la boda y de repente estalla un ligero aleteo de sonrisas, medallas, tules, lazos, satenes y condecoraciones. Y alguna tosecilla provoca una mirada sobre alguna señora que enseguida indignada abanica elegante las malas intenciones. La catedral es un barco que navega despacio sobre un mar de rosas de terciopelo lacio y atraca en el escote de una joven doncella. Y en el altar barroco sueñan los serafines fuentes de porcelana con luces y delfines y paseos dorados en las noches de estrellas. Y qué bien habla el abate y la novia era estrecha y ahora está muy gordita y la leve sospecha como un licor suavísimo les llena de contento. Y ya la ceremonia como chicle se estira, como un chicle de música mientras que gira y gira la noria hueca de los pensamientos. Y el padre de la novia está feliz y piensa lo elegante que hará un escudo a su empresa y la madre a su lado de vez en cuando llora. Y un caballero enjusto de cultura esmerada deposita un pañuelo en la mano enguatada diciendo: "España y yo somos así, señora." [Ecos de sociedad]
Vio secarse el sudor de sus sábanas y apagarse poco a poco su candil. Planeó una huida despacio, lentamente para una noche, por ejemplo en abril. Ahorcaría su corbata y dejaría colgado su horario en la pared. Y esa tela de araña que se metió en su frente le dejaría, posiblemente, de doler. Tenía ganas de luchar... yo que sé, de hacerse una remuda en el alma cualquier sábado y emprender una vida tan bella como cien televisores apagados. Ella tenía un libro abierto entre las manos y la mirada prendida entre dos páginas. El reloj daba la hora por costumbre y no pasaba nada, nunca nada. "Ya sé, mujer, nos preocupan los niños el colegio, los plazos, la casa en el campo" y se hundía en el sillón, sintiéndose vencido como letras de cambio. [Planeó]
	Extremadura, campo de toros heridos que no braman. ¿ Ocultarán el gemido de su garganta? Extremadura, hombres que rezan a Dios para que llueva. pero ¿quién les asegura la cosecha? Extremadura, soledad llena de encinas sobre campos con veredas, ¿por qué se fueron los hombres de sus tierras? Extremadura, tierra de conquistadores que apenas te dieron nada. Ay, mi Extremadura amarga Ay, mi Extremadura levántate y anda. [Extremadura]
Para huir de la muerte nos amaremos todos, enteros. Para huir de la muerte nos amaremos sin horario y sin ley, sencillamente para huir de la muerte. Para huir de la muerte diré que tus ojos son palomas de Picasso y que bajo tu piel de leche ávida y firme viven en hermandad veinte poemas de amor. Para huir de la muerte tú me darás las fresas mejores de tu huerto yo te daré mi vino más peleón, más duro, más añejo. Para huir de la muerte pienso resucitar el conjuro dormido de tus pechos, pienso ahondar tus raíces, bucear hasta el centro. Para huir de la muerte, diré que es estupendo sentirte tan cercana y que ni en tí, ni en mí, ni en vosotros ni en ellos hay sumergida una ciudad donde luchan la muerte, y el amor, el amor y la muerte, la muerte, y el amor, el amor y la muerte. [Para huir de la muerte]
	Pepe Rodríguez, el de la barba en flor. cuando cae la tarde coge el metro hasta Sol, sube las escaleras silbando una canción, mirada en ristre, llega a la Plaza Mayor. Pepe Rodríguez, el de la barba en flor, es celta y árabe, ibero y español, romántico y torero, guitarrero y cantor, de mujeres y vinos muy buen catador. Pepe Rodríguez, el de la barba en flor, del "American Pie" es gran degustador Arco de Cuchilleros baja con tal primor que extranjeras y "guiris" le demandan amor. Pepe Rodríguez, el de la barba en flor, sabe inglés que aprendió de noche en un mesón. Llega pues y sonríe, un vino y ya ligó !Oh! mío Pepe, el de la barba en flor Les habla de Unamuno, de Goya y de Colón, de Segovia y Toledo, de playas y de sol y de Pablo Guerrero, por aquello del folk. Bueno esto último me lo he inventado yo. Pepe Rodríguez, el de la barba en flor, lleva a sus "guiris" a un piso coquetón, y después de unas copas lo que allí sucedió ni lo cuentas las crónicas, ni lo contaré yo. Pepe Rodríguez, el de la barba en flor, se porta como lo que es, un legítimo español, y les regala un sombrero cordobés, cómo no, y unas cuantas postales de Madrid con amor. !Oh! mío Pepe, el de la barba en flor, tus amigos te envidian por tu liberación, vives como en Europa y salvas la tradición: que los siglos te canten, como te canto yo. [Pepe Rodríguez, el de la barba en flor]
Ya viene la galbana por aquel cerro venga o no venga yo ya la tengo. Una viuda va a misa y va diciendo: ¿Quién me compra esta viña que ha muerto el dueño? Ventanas a la calle son peligrosas pa los padres que tienen niñas hermosas. El ermitaño un buen día por beber agua enfermó y la Virgen le decía: "Bebe vino y agua no" Por la sierra de Lares vienen bajando veinticuatro mil frailes tras un pan blanco. [Cantares de trilla]
	Un día cambió todo: nuevos "paisajes" y los mismos dolores. Las manos tienen callos, pero no de espigas y el corazón sin vino que sólo está y qué sólo. Si el Rhin fuera el Guadiana no estaríamos aquí borrachos de nostalgias y cerveza, borrachos "de vino no bebido" de ese "vino" caliente que hiere la cabeza. Al vernos nos dijimos: "Chacho", ¿qué haces tú aquí? Como si fuera una casualidad habernos encontrado. Tú nos contaste cosas mientras con avaricia un cigarro negro entre dos fumábamos. Nos contaste tu vida, de piedra despedida, de piedra golpeada, de piedra sola y dura y entre la niebla tan sólo fue un momento apareció de golpe el sol de Extremadura. Allá estará el camino, allá estará el cortijo del tío Pacorro, el alcalde del pueblo, y un poco a la derecha seguirá la era de padre y el río y el castillo que se verá a lo lejos. Me hubiera gustado decirte que quizá todo cambie, que algo pasa en el campo, en el aula y la mina, pero no sé si mi voz fue muy convincente y tu expresión siguió lo mismo de dormida. Pero bueno, dejémonos de melancolías y si no hay vino con cervezas brindamos y porque lo pediste, sólo por eso, una canción de Manolo Escobar tarareamos. [Emigrante]
Tú y yo, muchacha, estamos hechos de nubes pero ¿quién nos ata? Dame la mano y vamos a sentarnos bajo cualquier estatua que es tiempo de vivir y de soñar y de creer que tiene que llover a cántaros. Estamos amasados con libertad, muchacha, pero ¿quién nos ata? Tu en tu barro dispuesto, elegido tu sitio, preparada tu marcha. Hay que doler de la vida hasta creer que tiene que llover a cántaros. Ellos seguirán dormidos en sus cuentas corrientes de seguridad. Planearán vender la muerte y la paz. ¿Le pongo diez metros, en cómodos plazos, de felicidad? Pero tú y yo sabemos que hay señales que anuncian que la siesta se acaba y que una lluvia fuerte, sin bioencimas, claro, limpiará nuestra casa. Hay que doler de la vida, hasta creer, que tiene que llover a cántaros. [A cántaros]

Movieplay 1975

Busca la gente de mañana
Hoy que te amo
Buscándonos
Ecos de sociedad
Planeo
Extremadura
Para huir de la muerte
Pepe Rodríguez, el de la barba en flor
Cantares de trilla
Emigrante
A cántaros