Pablo Guerrero: 1969-1972

Pablo Guerrero

- 1969

1970

1971

A Cántaros

Mi novia de mañana va a vendimiar. Con el sol en la cara que guapa está. Con el sol en la cara está muy guapa mi novia en la vendimia por las mañanas. Yo estoy contigo entre el sol y los vientos y los racimos. Las ricas en el pueblo bordan su ajuar en espera de un novio que no vendrá. Tú vente al campo a vendimiar. De amapolas y espigas te haré un collar. Vente conmigo. Te espero entre los vientos y los racimos. [...] [Amapolas y espigas]
	Tú y yo muchacha estamos hechos de nubes pero ¿quién nos ata? Dame la mano y vamos a sentarnos bajo cualquier estatua que es tiempo de vivir y de soñar y de creer que tiene que llover a cántaros. Estamos amasados con libertad, muchacha, pero ¿quién nos ata? Ten tu barro dispuesto, elegido tu sitio preparada tu marcha. Hay que doler de la vida hasta creer que tiene que llover a cántaros. Ellos seguirán dormidos en sus cuentas corrientes de seguridad. Planearán vender la vida y la muerte y la paz. ¿Le pongo diez metros, en cómodos plazos, de felicidad? Pero tú y yo sabemos que hay señales que anuncian que la siesta se acaba y que una lluvia fuerte sin bioenzimas, claro, limpiará nuestra casa. Hay que doler de la vida hasta creer que tiene que llover a cántaros. [A cántaros]
Qué de temblor de peces hay en tus ojos cuando penetro en ti -buscándote, buscándote- granizada de luz en mi noche de agosto. Qué temblor de manantiales hay en tu boca cuando bebo de ti un buen sorbo de besos. Qué de temblor de risa hay en tus manos cuando vienen a mí - buscándome, buscándome- para exigir al mundo nuestra ración de dicha. Qué de temblor de vida hay en nosotros cuando nos descubrimos buscándonos, buscándonos hasta sentirnos uno, nuestros, resucitados. [Buscándonos]
	Hoy que te amo, mujer, amiga y compañera, vamos a creer que nuestras manos crecen, que tenemos mil dedos o diez mil, y que todos son como antorchas que a la noche amanecen. Hoy que te amo, voy a incendiar el aire con la risa y el beso de tu voz y la mía. Voy a aventurar lo que de bueno tenga con tu contacto de piel amanecida. Hoy que te amo, dejaré de ser la libertad una palabra escrita en la pared. Hoy que te amo, al mundo, tú y nosotros baila en corro una danza solidaria y se buscan las manos y nuestro amor de golpe como una lluvia fértil se derrama. Estaba yo, ¿te acuerdas?, cantándote estas cosas junto a la puerta del Museo del Prado. Un hombre se acercaba, muy amable nos dijo: "Está prohibido que estén aquí sentados." Hoy que te amo, dejará de ser la libertad una palabra escrita en la pared... [Hoy que te amo]
Pepe Rodríguez, el de la barba en flor. cuando cae la tarde coge el metro hasta Sol, sube las escaleras silbando una canción, mirada en ristre, llega a la Plaza Mayor. Pepe Rodríguez, el de la barba en flor, es celta y árabe, ibero y español, romántico y torero, guitarrero y cantor, de mujeres y vinos muy buen catador. Pepe Rodríguez, el de la barba en flor, del "American Pie" es gran degustador Arco de Cuchilleros baja con tal primor que extranjeras y "guiris" le demandan amor. Pepe Rodríguez, el de la barba en flor, sabe inglés que aprendió de noche en un mesón. Llega pues y sonríe, un vino y ya ligó !Oh! mío Pepe, el de la barba en flor Les habla de Unamuno, de Goya y de Colón, de Segovia y Toledo, de playas y de sol y de Pablo Guerrero, por aquello del folk. Bueno esto último me lo he inventado yo. Pepe Rodríguez, el de la barba en flor, lleva a sus "guiris" a un piso coquetón, y después de unas copas lo que allí sucedió ni lo cuentas las crónicas, ni lo contaré yo. Pepe Rodríguez, el de la barba en flor, se porta como lo que es, un legítimo español, y les regala un sombrero cordobés, cómo no, y unas cuantas postales de Madrid con amor. !Oh! mío Pepe, el de la barba en flor, tus amigos te envidian por tu liberación, vives como en Europa y salvas la tradición: que los siglos te canten, como te canto yo. [Pepe Rodríguez, el de la barba en flor]
	Para huir de la muerte nos amaremos todos, enteros. Para huir de la muerte nos amaremos sin horario y sin ley, sencillamente para huir de la muerte. Para huir de la muerte diré que tus ojos son palomas de Picasso y que bajo tu piel de leche ávida y firme viven en hermandad veinte poemas de amor. Para huir de la muerte tú me darás las fresas mejores de tu huerto yo te daré mi vino más peleón, más duro, más añejo. Para huir de la muerte pienso resucitar el conjuro dormido de tus pechos, pienso ahondar tus raíces, bucear hasta el centro. Para huir de la muerte, diré que es estupendo sentirte tan cercana y que ni en tí, ni en mí, ni en vosotros ni en ellos hay sumergida una ciudad donde luchan la muerte, y el amor, el amor y la muerte, la muerte, y el amor, el amor y la muerte. [Para huir de la muerte]
Vio secarse el sudor de sus sábanas y apagarse poco a poco su candil. Planeó una huida despacio, lentamente para una noche, por ejemplo en abril. Ahorcaría su corbata y dejaría colgado su horario en la pared. Y esa tela de araña que se metió en su frente le dejaría, posiblemente, de doler. Tenía ganas de luchar... yo que sé, de hacerse una remuda en el alma cualquier sábado y emprender una vida tan bella como cien televisores apagados. Ella tenía un libro abierto entre las manos y la mirada prendida entre dos páginas. El reloj daba la hora por costumbre y no pasaba nada, nunca nada. "Ya sé, mujer, nos preocupan los niños el colegio, los plazos, la casa en el campo" y se hundía en el sillón, sintiéndose vencido como letras de cambio. [Planeó]

Acción 1969-1972

Amapolas y espigas
Carro y camino
Por una calle de Cáceres
Son hombres que se mueren sin haber visto el mar
Junto al Guadiana
Al pasar po´l arroyo
Y los demás se fueron
Pequeño propietario
A Cántaros
Buscándonos
Hoy que te amo
Pepe Rodriguez, el de la barba en flor
Para huir de la muerte
Planeó
Apuntes para una biografía
Cantiga apócrifa
Yo no sé lo que eras
Me encontrarás